Была светлая весенняя ночь. За речкой, на опушке леса, заливались соловьи. В селе Покровском тихо. Все спят. Только на краю села, на крылечке маленькой избушки, сидит старик Трофим высокий, худой, с длинной седой бородой и угрюмым лицом; сидит, понурив голову. Заслушался он пением соловьев. На-помнили они ему далекое прошлое; вспомнил он детство, как в этом самом лесу он с другими деревенскими мальчиками ставил силки и ловил птичек. В этой речке он удил рыбу, а по горке собирал землянику.
В этой избушке жил он с родителями и братом. Тогда жизнь казалась такой длинной-длинной впереди.
А теперь - чего ждать? Смерть уже приближается. Оставлять здесь на земле некого, никто жалеть не будет. Умереть бы, да страшно предстать на суд перед Богом. Тяжело вздохнул старичок. „Что скажу я на Божьем суде? Что будет мне за мои грехи? Конечно, вечный огонь... Мучиться мне в пламени огненном", ответил сам себе Трофим, и слезы ручьями потекли по его морщинистым, желтым щекам.